POETA ¡ROTUNDO?

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(En el recuerdo de Mario Benedetti) ©Nártleb – 14 de mayo de 2016 Del tiempo a esta parte se torció la hélice simplemente. Y en cada trocito es la profecía de su rotura, qué no es castigo de brujas, solo audacia en el límite de universo y vacío.

Del poemario 'Hilvanes del agua' publicado por Editorial Nazarí

http://www.nagarimagazine.com/la-bicicleta-francisco-beltran-sanchez/   Publicado el 01/03/201 LA BICICLETA. Francisco Beltrán Sánchez En la curva tumbada del olvido hoy, de nuevo, con el frío surgió sobre las ruedas entre las hierbas de la cuneta. El viento iba llorando en el rostro de la mañana. Como de carne yerma llevaba los labios. Como de viento quieto era el ruido helado de las gomas de las ruedas en el asfalto descarnado; como de vidrios rotos era la escarcha de su mirada; como de palillos de negra feria era el sonido acrónimo del baile de los tactos sobre los manillares, notas y acordes de las extensiones dactilares de las manos castañetean en la secuencia de los metros. El viento iba llorando en la secuencia del ciclo, cadencia en la osadía de las zancas sobre los pies, bajo sus suelas los pedales en el coraje de cada giro. En la curva tumbada del recuerdo un hombre va al campo y a su tajo, atado ...

http://www.nagarimagazine.com/desde-la-tasquiva-francisco-beltran-sanchez/ Publicado el 01/04/2016 Desde la tasquiva  Primero el tempero Y se prepara este mundo, no es una excepción mi tierra, la cuchilla del arado, bien acuñada la reja, es la mancera en la mano y las bestias van tirando de la lanza con su fuerza… Un recuerdo ya borrado por rodadas en la tierra de máquinas que faenan por diez yuntas de ganado… Y la tierra que se abre por las rejas y orejeras, por los hombres y su mano, por un sustento que espera. El tempero ya está hecho con mantillo u otro abono, ya picotean las aves rebuscando los bichillos. Después la siembra La tierra era rastrada, hoy un rotavator la muele, hoy el tractor se afana haciendo surcos o bien ‘tablas’. La tierra quedó lista para merecer ser sembrada, el hombre y la semilla, de nuevo es preñada de vida. Como testigo el agua bautiza este encuentro en la tierra, la señal de la azada por l...

-Del libro 'Hilvanes del agua' de Francisco Beltrán - Ed. Nazarí -   En los caños, el agua hace madejas, en las fuentes las aguas son canción, en los caños los chismes de las viejas, en las fuentes historias sin tensión. A la fuente a por agua por callejas con el cántaro al talle y la ilusión, en los caños jugando entre collejas los niños, los hombres y la razón. Las aguas de los caños del pilón en ondas cadenciosas sobre estrellas. Beben las bestias y en el borde el gorrión. En la plaza, la fuente, y en torno a ella niños, mujeres y hombres en reunión hacen, del agua en el tiempo, la huella.

©Nártleb – 3 de abril de 2016  (En reconocimiento a la lucha permanente por la dignidad en la vida. Cualquier día es bueno para rendir cumplido homenaje a quienes plantan una batalla diaria a la rebelión de su cuerpo en la hélice de la vida. Hoy una noticia sobre una pasarela que ha organizado la AECC me ha llevado a esbozar una sonrisa en el brillo de la lágrima de un recuerdo y sobre su destello ha fluido la tinta para escribir este poema en reconocimiento y aliento a todos y todas quienes, desde la más tierna infancia a los más sabios surcos de la piel, se arman todos los días de humanidad y voluntad en las comisuras de la risa y los párpados para esta ineludible contienda... Gracias, por el ejemplo a la especie. Desde mi admiración y respeto. ) Un pañuelo en la cabeza en el paso firme sobre el cotidiano suelo, una carrera de carritos en el pasillo frío donde el silencio es la risa en el fondo de la boca de la muerte, un ‘quejío’ más allá del cante acompa...

©Francisco Beltrán Sánchez - 28 de marzo de 2016 (74 aniversario de la muerte de Miguel Hernández) Un soplo frío de aire corrre en la memoria del abismo último de marzo, En un giro de la luna nueva las sombras ocultas y fieras se hicieron con el perito seleno, desde entonces una lágrima luce en el rostro de aquella cuando es de luz llena. Que te sea leve la tierra en las curvas del Universo, que en mi verso de hoy alzo la palabra por el pueblo y su poeta.

Nártleb -8 de marzo de 2016                              Hoy en el frío del invierno es una nueva aurora, que ayer hasta medianoche fue el día de marzo en otro tiempo llamado de las nonas. La bisagra de la cancela ha chirriado como de diario es un gozne rebelde que canta el giro de la puerta. Voy hacia el coche con las llaves en la mano, entre el pulso del botón y el sonido de sus cierres, la apertura de mi oído en un grito que viene por la calle en el hilo del aire hecho tiempo. En ese viento frío de mañana un recuerdo me hiela, que fueron la voces calladas en el trabajo peor pagado, que fueron los malos modos para con el mal llamado sexo débil, que fue el menosprecio de quien creyéndose más hombre simplemente demostró y demuestra ser menos humano. Se abre la puerta del coche, después se c...

©Francisco Beltrán - 22 de febrero de 2016   Los estambres anuncian el sol de las mañanas frescas, el barbecho en el cardo eleva a sagrado el malva, el color dibujado es una cadencia en el pálpito del lento y acuoso paso de quien no esconde sus antenas. Ay, caracolillo de primavera no vengas antes de la bisagra que hace el frío hielo en la blanca escarcha.

Esta mañana ante una reflexión en facebook de mi amiga Cristina Sánchez Sanz sobre el reencuentro con una alumna y, como consecuencia, sobre la evocación de la querencia por la escritura plasmada en la historia de un cruce de caminos reposado en un libro entre la fantasía y el terror llamado 'Campana negra' de Samuel T. Martín, me ha inspirado para que, por medio de una amalgama entre el sonoro ronquido de las grandes campanas negras elevadas sobre bancadas exquisitas de piedra y madera y el devenir de los elementos de la existencia ahormados en los sueños y en los caminos en los que nos enreda la vida, haya nacido esta Campana negra y sus versos en el eco de un tiempo de invierno. Campana negra ©Nártleb - 11 de enero de 2015 En la tinta fresca de la edad temprana, en los años jóvenes donde nada es nada y todo es posible en la última traza. En la tinta negra y briosa la belleza sincera se hace ecos en sonidos que parecen de campana. La nostalgia...

©Nártleb. 6 de febrero de 2016 Mudo bosque de mutables confines, en un horizonte que se debate. Excéntricos brazos por entre el trazado de unos ojos perplejos de otoño. Crepúsculo, ciclo desde un cielo de fuego hasta el frío anhelo en la voluptuosidad de la luz sin tiempo. Espumas entre el ramaje rompiendo en el acantilado de la noche. Vacío, silencio de un agua que fluye en el metálico frío del azul negro. Encajes volando de los dedos grotescos de un árbol despojado. Tenebroso claroscuro de una luna en transparencias. Silbidos sin viento en un crepitar de las hojas secas. Un espectro sin frondas, preludio, nocturno inquietante en la soledad del agua. El agua, el agua en las camas negras, el agua remansa sus sueños sobre hilos fugaces de luceros verdes. Desvelo, árbol desnudo, descarnado del bosque, sobresalto del brillo y reflejos en el fondo, ahora, de un espejo negro. El árbol no est...