POETA ¡ROTUNDO?

©Francisco Beltrán Sánchez – 26 de diciembre de 2016     Fotografía: ©José A. Ruíz Bueno   Asomado en el borde de los ojos, un traspiés de cándida ingenuidad, un bramido mudo es la voluntad de ese encuentro en el aire sin sonrojos. Parecieran las voces la verdad en coplas trasegadas entre abrojos, en ecos de vacíos en reojos rebullendo ilusión y dignidad. Asomado a la cordura es de locos ese azul que desolado arde en llamas abelfando fantasía en los zocos donde el viento dobla el junco y las tramas, donde el hombre encuentra luz sin más focos que los labios de la risa sin dramas.

-Nártleb - 14 de diciembre de 2016 Fotografía de José A. Ruiz Bueno Taimado y nocturno silencio tallado en la futilidad de las olas, el perfil en las sombras es compañía donde los ojos no pueden llegar a llorar, donde los dedos de arena son el tacto cálido de tu abrazo. Me rebullo en el abrigo gastado de los años, delante, siempre delante hay un paso que me abre un camino a pesar de la noche.

de Marcos Ana (Marcos Macarro Castillo) “Ni un muerto, ni mil muertos, ni todos los muertos del mundo me pueden devolver a mí estos trozos de mi vida que yo he dejado en los patios y en las celdas de las cárceles. Lo único que me podría recompensar un poco la vida es ver triunfantes los ideales por los cuales yo he luchado, por los cuales ha luchado toda una generación” Decidme cómo es un árbol, contadme el canto de un río cuando se cubre de pájaros, habladme del mar, habladme del olor ancho del campo de las estrellas, del aire recítame un horizonte sin cerradura y sin llave como la choza de un pobre decidme como es el beso de una mujer dadme el nombre del amor no lo recuerdo. ¿Aún las noches se perfuman de enamorados que tiemblan de pasión bajo la luna o sólo queda esta fosa? La luz de una cerradura y la canción de mi rosa veintidós años, ya olvidé la dimensión de las cosas su olor, su aroma escribo a tientas el mar, el campo, el bosque, digo bosque

-Hoy traigo a las páginas de mi blog este poema del maestro Gabriel Celaya, hoy que es un día triste en la conciencia -los patrones y sus mercados mandan más que nunca en el mundo-, hoy que 'la paciencia infecciosa se apodera de un pueblo' , hoy que quisiera que estos versos animaran a 'la esperanza del hombre dibujada en sus alas' , a 'despertar en el pueblo la conciencia dormida' , como dijera el poeta insigne Juan Jesús León; hoy 'cuando todo se repite, las fechas y los nombres' , hoy más que nunca 'porque el pecho reafirma la verdad de la frente'  ( todos los textos entrecomillados y en cursiva son de J.J. León -Conciencia puesta en pie- )-. Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras,

©Nártleb // 5 de noviembre de 2016 “La luz de noviembre está aún por venir pero no la quiero triste ni con olor a crisantemo.” Magdalena Trillo del artículo ‘Brotes de macasar’ sobre ‘la Flor del frío’ de   Enrique Moratalla En esta mañana de rumor tímido en la voz de una lluvia indecisa, hay un susurro de trinos por entre el agua fina de las ramas silenciosas del fresno desnudo y del pruno remiso.  Un adagio recorre el jardín solitario en la solitud buscada hacia afuera, es la voz el viento más poderoso en este silencio de otoño, es la palabra el arma vivaz e ingeniosa que habla de la lealtad del hombre a lo humano, que grita muy queda la dignidad que nos hace parte de este Universo en el que somos sin un tiempo y un lugar definidos.  Y en la palabra armada con su viento y en la voz que la lleva en volandas va el mismo hombre, su ser y el sentido del estar existiendo en la sangre contenida y en la carne bajo la piel y sobre el hueso.

©Nártleb-12 de marzo de 2016 Publicado en: http://www.nagarimagazine.com/estaciones-francisco-beltran-sanchez/ “El elotoño es la más misteriosa de las estaciones porque no hace ni frío ni calor y entonces uno no sabe qué ropa ponerse. Debe ser por eso que yo nunca sé cuándo estoy en elotoño.” Primavera con una esquina rota – Mario Benedetti Foto: José A. Ruíz Bueno El invierno aún tardío nunca cede ni abandona, con sus versos y sus notas, la trazada de un periplo que es esencia de solsticios. El deshielo hoy es nieve en un tránsito del tiempo que hiló la primavera y los lirios de entretiempo. En la cuenta de los días equinoccios y su herida en balances, que en el saldo de tus ojos me han salvado del verano y sus simas. No es meliflua cantinela, ni son males de la altura los que andan por mis venas, que tus brazos hoy son puertas de entreactos sin locuras y ‘elotoño’ es primavera. En la senda de ‘elotoño’ ya se