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Mostrando entradas de agosto, 2016

Alegría

© F. Beltrán - 29-08-2016 Melancólica llamada en el sabio oráculo donde el lugar es el relato de la historia de los abismos ya surcados, donde el tiempo lo hacen los pasos desde la masa del hueso que sabe de sus cenizas en los extremos de su intervalo. Certero reclamo en la sinapsis del gesto en el fondo de las retinas compartidas aunque solo sea el fondo de uno o de mil espejos. 'Espera un poco más en este silencio', dice el susurro en el tacto abierto de la esperanza en el fénix de tu vuelo.

Palabra en el camino

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©Nártleb – 17 de agosto de 2016 (En la memoria queda escrito que un verso fue segado en el filo de una bala. En la memoria relumbra la fuerza del poema que quiso borrar el asesino. Hace 80 años un hombre de veras fue segado de la tierra, y su sangre se ha sembrado en la entraña sin remedio de poeta. -A Federico García Lorca, hoy que al morir el sol en los brazos de la luna y su corte de luceros hace 80 años que le segaron el aire, a él que en su último vuelo se quedó con la luna y su corte y desde allí cada día destella un verso.) En la sangre de la tierra se acurrucan los años sin memoria de los hombres, de la entraña de un abismo sin poemas la decencia surge en verde de la hierba pues ahorma sus raíces en los huesos. La decencia va en el aire espirado por estomas, el camino de la tierra es el puzle de las huellas, allá calzan en sus suelas los fraternos transeúntes que sin miedo a turbiones hoy se abrazan al recuerdo y en el paso de las horas su elegía

¿Cambio climático?

-por Francisco Beltrán Sánchez – Chauchina 8 de agosto de 2016-  ¿Será ironía apuntar a una temática que induce a otra? Andan por el mundo fermentado próceres imberbes de un febrero inconstante, juventud en candilejas de caminos ya sin barro, mancebías,  que rodaban sobre otoños de callejas empedradas, ahormadas en talantes y posturas estudiadas son de un verbo fabricado en los sueños de una noche de verano, son hogares sustentados sobre arenas en los turbios liderazgos de las hormas y sus formas. Dice el viento, bajo un sol de justicia, sin calor ni furia, que estos guías no entienden del cielo y la tierra en sus brazos, que no saben de cabañuelas, ni de nubes, ni de pastores, ni de aquellos rudos muleros a los que llamábamos ‘gañanes’. Y dice, en un cante muy jondo ese viento sibilino, qué solo quieren saber de las modas y de oído, qué no pueden conocer más que el falso pellejo, más que la costra dura, sin saber de los desvelos qu

Ocaso caído

-por F. Beltrán- http://www.nagarimagazine.com/ocaso-caido-francisco-beltran-sanchez/ Testigo del líquido sol que arde en el caldo rojo de la tarde, testigo furtivo de la silueta difusa en cada paso del horizonte, mirada. Testigo silencioso en la córnea irisada, húmeda de la rabia en la nostalgia, estela fugaz de entreluces, emoción. Testigo, en el fondo fullero de la retina amalgamada en sombras que navegan sin rumbo, sin horas, sentimiento. Testigo es el gozne de la tarde, la bisagra del tiempo en los púrpuras de la conciencia, entraña. Testigo, un chirrido líquido, evanescente, torna anaranjado en su caída al abismo, las nubes en su camino, pasión. Testigo de las luces a las sombras, ajenas al ojo y a sus fríos en la aurora de la noche, paradigma. Testigo, al otro borde del espejo la luna líquida donde el recíproco es el contrario, sin matemáticas en conjuntos, en el conjunto de las cadenc