POETA ¡ROTUNDO?

©Francisco Beltrán - 22 de febrero de 2016   Los estambres anuncian el sol de las mañanas frescas, el barbecho en el cardo eleva a sagrado el malva, el color dibujado es una cadencia en el pálpito del lento y acuoso paso de quien no esconde sus antenas. Ay, caracolillo de primavera no vengas antes de la bisagra que hace el frío hielo en la blanca escarcha.

Esta mañana ante una reflexión en facebook de mi amiga Cristina Sánchez Sanz sobre el reencuentro con una alumna y, como consecuencia, sobre la evocación de la querencia por la escritura plasmada en la historia de un cruce de caminos reposado en un libro entre la fantasía y el terror llamado 'Campana negra' de Samuel T. Martín, me ha inspirado para que, por medio de una amalgama entre el sonoro ronquido de las grandes campanas negras elevadas sobre bancadas exquisitas de piedra y madera y el devenir de los elementos de la existencia ahormados en los sueños y en los caminos en los que nos enreda la vida, haya nacido esta Campana negra y sus versos en el eco de un tiempo de invierno. Campana negra ©Nártleb - 11 de enero de 2015 En la tinta fresca de la edad temprana, en los años jóvenes donde nada es nada y todo es posible en la última traza. En la tinta negra y briosa la belleza sincera se hace ecos en sonidos que parecen de campana. La nostalgia

©Nártleb. 6 de febrero de 2016 Mudo bosque de mutables confines, en un horizonte que se debate. Excéntricos brazos por entre el trazado de unos ojos perplejos de otoño. Crepúsculo, ciclo desde un cielo de fuego hasta el frío anhelo en la voluptuosidad de la luz sin tiempo. Espumas entre el ramaje rompiendo en el acantilado de la noche. Vacío, silencio de un agua que fluye en el metálico frío del azul negro. Encajes volando de los dedos grotescos de un árbol despojado. Tenebroso claroscuro de una luna en transparencias. Silbidos sin viento en un crepitar de las hojas secas. Un espectro sin frondas, preludio, nocturno inquietante en la soledad del agua. El agua, el agua en las camas negras, el agua remansa sus sueños sobre hilos fugaces de luceros verdes. Desvelo, árbol desnudo, descarnado del bosque, sobresalto del brillo y reflejos en el fondo, ahora, de un espejo negro. El árbol no est

  Nartleb-7 de febrero de 2016 Vieja agua en los dientes de una encía hecha del tiempo. Un nocturo es el tempo en acordes infalibles. La noche mecía secretos en la brisa nocturna, visillos de hielo impasiblemente torcidos de sus vuelos. Muerde el agua ante el látigo implacable de un horizonte que abre en llamas. La memoria traslúcida anda en un invierno de hielo y escarcha. ¡Carámbanos en los ojos de un niño!, ¡en las retinas ancianas del recuerdo! Bajo los aleros helados las ventanas aprenden, saben. Después fluyen las aguas, torrentes viejos y nuevos, desde los dientes, desde la piedra bajo la nieve blanca, hasta el mar por los ríos y sus cauces.