POETA ¡ROTUNDO?

Cuentan por los mentideros que un día hubo un ministro y que hablaron con su padre que antaño estuvo a ‘la derecha’ en el gobierno; y dicen los mentideros que aquel hombre con voz fuerte y serena les dijo ‘no se engañen ustedes, que a mi derecha siempre tuve a mi hijo’. Y es que después la baba se amarga como las tueras y se recuece en la sangre cuando se quiere fingir lo que nunca se ha sido… Y por él, en lugar de quintillas, un formal soneto escribí, me parecía más propio y más sutil. En la mesa de un escribano ‘tirio’ son dictados de un cínico ‘troyano’, fabricado el dolor entre el delirio, en líneas de caspa y ajadas manos. No desea juicios con leyes justas sólo el escarnio de ‘los inmorales’ que atentan contra las leyes vetustas, que son las dadas por ‘ los inmortales’ . Nunca escucha preces llanas, son 'raspa', su mano para el fallo es prevenida, pues su alma siempre en gracia por la caspa. Su excusa, que amarga a tantos, la Vida . Osc...

Tórridas jornadas de ellos, en una alianza fraguada por muchos pueblos sinceros, ella la más gobernanta él con los calzones hueros. Que hasta 'sado' dibujaron, en satíricas viñetas, por sus ademanes bravos y sus poses más toreras ante el pueblo y los Estados. Que la fuerza de la 'ama' y la sumisión del 'siervo' llevan a perder el seso a los pueblos y su alianza por dinero y su manejo. Telarañas de un invierno, sin germanías, sadismo de un poder sin ningún 'ismo', mundo de avaros consiervos; mientras, gente ante el abismo. Tras los climax o el seso las calles se alzan en gentes, airado va el aire vuelto frente a mordazas o 'pesos' de patroncillos que mienten. Más las urnas son calladas con falsarios juramentos, y es que la pasta es la pasta, los banqueros son los dueños y el pagano siempre el pueblo.

Unas quintillas para presentar un tropel de ‘barraganes' Hubo un gobierno elegido por aquel pueblo ‘infalible’. Son malos tiempos venidos desde polvos sustraídos vueltos en lodos terribles. La sala de los divanes, allá se miran muy serio decidiendo cual gañanes. ¿Un asilo de haraganes por el poder sin criterio? Desde cada sillón miran la mesa en lo sustraído, sin ningún pudor conspiran y entre corridas deliran viendo cuanto es distraído. Y es el tiempo que va andando en las dudas razonables. Al pueblo van ventilando y éste termina pensando que todos son miserables. Tunantes de mal guante elegidos por votantes que esperaban el trabajo y que no llegara el hambre. ¿Son farfantes como grajos? Y, así con los divanes en una cómoda sala hacen corridas y planes por la vida desgraciada de este pueblo en sus desvanes. -Abril de 2013, la actualidad política me mueve a hacer alguna composión satírica en relación a ...

©Nártleb - 18 de abril de 2015 Hoy vi algo volar en las veletas del tiempo frío, el arrullo en el alar de una paloma y un silfo; la paloma y su pico negro en un sueño de pergamino, en las brisas de la bruma hacía versos el silfo. Con las manos desnudas el sauce que peina el río, y, entre tiriteras de luna, el agua canta entre piedras y riscos. Pentagramas de arreboles, son mil líneas certeras del alba y los primeros trinos, son palabras calladas en la tinta de entreluces, palabras llevadoras de aceros fríos, de cálidos abrazos y besos, palabras insensibles del tic-tac en las carreras del tiempo. Hoy vi algo volar, absorto miré la avenida, en ella las lanzas de los miserables, en ellas la tinta negra de la paloma, en ellas la sangre roja del silfo. Que el calor de los latidos empuja a un tiempo nuevo, ¡ay! corazón entre espinos que resistes los embates de las lanzas y el olvido; ¡ay! de los ea, ea, en la lectura de un ...

Nártleb-19 de marzo de 2015 En las ramas de la noche desnudas andan las sombras, de las yemas aun dormidas el aliento de las horas. Un espíritu que habla ¡ay!, sin gestos de una boca, sin palabras va la savia en poemas de una prosa. Que en el tiempo de los días llega el calor y las hojas, brotan los versos más nuevos de la más vieja señora. Que sean las primaveras jueces de la eterna boda de los sueños y sus musas en la historia más hermosa. Jauría de luces brunas en días de clara aurora, bujía en las noches ralas y guía bien valerosa. En letras que hacen palabras arpía o hada virtuosa, en versos que hacen poemas poesía afable o burlona. Burlesca bujía del alma, garra arcana y misteriosa, porfía de noche y día que va quebrando las sombras. En las ramas y en sus yemas fluye poesía sinuosa, que en los brotes son expresos los colores y su aroma.