Qasida del tiempo de la tinta y el libro
©Nártleb - 18 de abril de 2015
Hoy vi algo volar
en las veletas del tiempo frío,
el arrullo en el alar
de una paloma y un silfo;
la paloma y su pico negro
en un sueño de pergamino,
en las brisas de la bruma
hacía versos el silfo.
Con las manos desnudas
el sauce que peina el río,
y, entre tiriteras de luna, el agua
canta entre piedras y riscos.
Pentagramas de arreboles,
son mil líneas certeras
del alba y los primeros trinos,
son palabras calladas
en la tinta de entreluces,
palabras llevadoras de aceros fríos,
de cálidos abrazos y besos,
palabras insensibles
del tic-tac en las carreras del tiempo.
Hoy vi algo volar,
absorto miré la avenida,
en ella las lanzas de los miserables,
en ellas la tinta negra de la paloma,
en ellas la sangre roja del silfo.
Que el calor de los latidos
empuja a un tiempo nuevo,
¡ay! corazón entre espinos
que resistes los embates
de las lanzas y el olvido;
¡ay! de los ea, ea,
en la lectura de un niño;
¡ay! de los ojos tras los vidrios
donde brota el sentimiento
en una herida abierta en el abismo...
Al fondo queda un blanco velo
ondeando compasivo,
como muestra de otro tiempo,
del tiempo de la tinta y el libro.
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