Búho
©Francisco
Beltrán Sánchez – 9 de abril de 2017
El
tiempo nos usurpa las alas de los cometas,
la
luz insufla geométricos limbos
donde
la cabeza es un fénix en palabras.
Caudales
que bullen en las horas de los colores,
en
glosarios de crepúsculos
a
pesar de las luciérnagas.
¿Recuerdas
cuando comíamos gusanos dulces?
¿o
eran salados?
La
repulsión y la angustia eran negligencia
en
las risas devoradas por las tardes de televisión.
Mientras,
los
párpados, olvido y recuerdo,
carreras
del viento en los caminos de las ortigas
bajo
la atenta mirada del búho,
en
la boca de las tardes infinitas,
en
el hueco donde los sueños se calientan,
donde
no importan los huesos que soportan las sonrisas.
Los
amigos, ondas de ese agua
en
las acequias, en los brazos de los berros
que
gritan un verde silencioso en un eco limpio
que
cae por la mejilla.
Un
grito viejo y renovado
donde
el dolor es compañero.
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