POETA ¡ROTUNDO?

LOS OJOS DE MI PADRE (Mariluz Escribano) Los ojos de mi padre, los ojos de mi padre, mirándome en la patria cereal de los trigos, en un tiempo de cunas mecidas por el viento de la guerra, mirando cómo crezco en los abecedarios y conquisto sonidos primitivos balbuceos, palabras necesarias, porque él me empuja y vuelve, desde su corazón y sus espigas, su corazón de tierra y manantiales, patria de tierra y gritos apagados. Mi padre es un silencio que mira como crezco. Sus manos me conforman, me miran la estatura, la dimensión del cuerpo, averiguan gozosas que me elevo en trigal. Las manos de mi padre tocan mi cuerpo y cantan, y yo sé que me acunan con nanas de caballos, con la salmodia triste del judío, del converso que habita por su sangre. Pero paseo con mi padre. Abandono en sus manos mis manos tan pequeñas, y al calor de su sangre mis pulsaciones tienen una ambición de tiempos. En las luces inquietas de la tarde,...

-F. Beltrán - Hilvanes del agua - Editorial Nazarí - 2014-  ...                                                                       Es noche de luna y estrellas y ya salió el sol Que ya salió el sol aunque ni se dio cuenta, que se fue el sol y es noche oscura y nueva. Quizás sea voz entre lunas y estrellas, quizás sea un son de una madre que venga. Quizás sea o no, la memoria perfecta, la buena canción de su imborrable entrega. Es noche de luna y estrellas y la voz de una madre llama, y de los brazos de los sueños al joven hijo lo arrebata. Que ya salió el sol aunque ni se dio cuenta, que ya se fue el sol y el padre ...

Ante la Roja Melancolía de José Manuel Darro inspirada en aquella otra de Durero, y dedicada a la belleza matemática de las fortalezas rojas, Alhambra de Granada y Fortaleza Roja de Agra, mis palabras decantaron en un susurro desde el corazón del alba navegando la piel del agua y lmirada estoica de la Roja Alhambra. Un susurro al alba © Francisco Beltrán – 21 de enero de 2019 Bajo las alas del agua el invierno esculpe su corona blanca, éramos en los ojos de la nieve un baile de sueños cayendo por las laderas ocres de las estaciones. El viento no es un héroe en la estirpe de los postigos cansados, en la sangre de otro himno de insomnio donde vuela el duende señalando los flancos del viaje simultáneo. En las penumbras abrazadas por la noche la vieja fortaleza del embrujo era un salmo encarnado de espejos a la luz de una luna roja de enero. Solo, en medio de los muros, un hombre y sus primaveras en los pasos sobre la calle...

(c) Francisco Beltrán Sánchez Andalucía es mi tierra la que cautiva mi pecho, la niña que en mis ojos sueña. Escarcha fría del tiempo que condenas las historias, la libertad de los pueblos en ‘desdeños’ sin memoria. Tras el frío de las noches, tras la helada y el relente, siempre vuelve la luz cálida, la que sosiega a la gente. Andalucía es mi tierra, tierra universal del orbe, de universales destinos, humana historia vivida en las vidas de sus hijos. Tierra de los que se quedan, tierra del duro trabajo, de las guerras entre hijos, del cobijo propio o fiado. Tierra que nunca olvidaron quienes fueron al destierro en la entraña de su nombre, en nombre de sus ancestros. Andalucía es mi tierra la que cautiva mi pecho, la niña que en mis ojos pena. Tierra universal del orbe, de universales destinos, humana historia vivida en las vidas de sus hijos. Desafíos por la tierra, la cultura y la decencia, creímos tener la tutela desde adentro co...

Hace ya dos años que mi poemario 'Al abrigo del frío' iniciaba su andadura, lo sigo mirando con los ojos muy abiertos, como un niño sorprendido ante unos zapatos nuevos... Espero que os guste este poema que nos lleva a ese lugar donde no llega el frío, a esa edad donde todo es nuevo y la ilusión se viste cada día de primaveras a pesar de que allí estuvieran la escarcha y el frío diente del tiempo...

Suenan menguantes quimeras en los sueños, por entre los aleros, en los refugios clandestinos de los equipajes sin andenes: la herida del tiempo se abre en satenes enigma de un mar de luna, al igual que el pan al calor oscuro del horno. Por el patio abierto repetimos el cauce del agua hasta los andenes risueños de un febrero en febrero, donde gravitan las fugas en una flauta sorda de tactos: a través del mar oscuro de las estrellas perseguirnos es huir de los crepúsculos al otro lado del alba.   ©Francisco Beltrán Sánchez – 7 de enero de 2019                          Fotografía ©José Antonio Ruiz Bueno      

FELIZ 2019... Felicidad en la Libertad de ser Humanos y sostenerlo en este nuevo ciclo del tiempo al que hemos dado en llamar 2019. Pensemos que 'ropa vieja, ropa nueva' es un binomio cambiante en sólo ese infinitésimo indeterminado y desconocido por el que navegaremos de uno a otro ciclo. En estos días de deseos para un ser humano más solidario, más proyectado en la solidaridad, más leal con la especie y con el entorno que le hace poder ser; sí, en estos días donde apelamos a la felicidad y al profundo latido de los sentimientos enraízados en eso que damos en llamar amor, sí, en estos días, miremos al viento para ver en que rincones cercanos va quedando la desdicha. Biografía de una calle   ©Francisco Beltrán Sánchez, 31 de diciembre de 2018-   Parecieran las palabras una carta de abril desolado en este diciembre impío, cavado en la crónica mustia de la luz ajada sobre aquella calle de adoquines olvidados: el canto sordo de los zapatos gastados, ...