POETA ¡ROTUNDO?

HOY SON OTROS VIENTOS PARA EL PUEBLO (Nártleb Ocsicnarf -24 de agosto de 2010-) -Desde la humildad una versión de ahora de un poema emblemático de Miguel Hernández. La conciencia no es algo que se guarda en ningún armario, la dignidad no es algo que tengamos que tener de prestado, la memoria es algo que ha de servirnos de motor de la inteligencia y que habrá de movernos en los tiempos que vivamos... Tiempos que nos vienen dados y que siempre traen vientos, que no brisas, para el pueblo...- Vientos del pueblo me llevan brisas del pueblo me adelantan,     me comprimen el corazón y me acotan la garganta. Hoy parecemos bueyes de frente doblada, impotentes mansamente, sin que castigos haya, lejos quedan los leones, los de la frente alta, los de rotundos dientes y clamorosa zarpa. Sin estar de bueyes poblada, en este pueblo se ocultan los leones y sus camadas, las águilas y sus nidos; y de toros poco o nada; con el a...

Un desvelo de la novia, entre sueños , añoranza y delirio… (por Tarantas) Nártleb – 24 de junio de 2012 Un desvelo de la novia… Torda se vuelve la escena, llora la guitarra   sobria. La mañana se despierta entre campanas sin gloria. Un desvelo de la novia. Una recia voz golpea los sueños y su memoria. La muerte clama pelea ¡Despiértese ya la novia! Un desvelo de la novia Despierto el duende pasea. Despierte la gente sobria y que el duende duerma ahora. ¡Despiértese ya la novia! Un desvelo de la novia. Sobre sus sienes aprieta las manos y su rapsodia. En el corazón, la pena, la congoja de la novia. Ay, luna de blanca gloria que acunas el duermevela del mal sueño de la novia. Ay, luna de la mala espera, en otros brazos, la novia. Ya se despierta la novia. Ya se fue la noche negra, el mal del sueño y las boiras. La muerte parece muerta, las pesadillas historia... Muerta parece la muerte pero su vida...

La novia y la noche que acaba -inspirado en la puesta en escena de ‘Bodas de Sangre’ por José Candela- Por Nártleb Ocsicnarf -24 de junio de 2012- (zéjel) Flores de corona blanca, azahar de novia al alba. Alboroto de tristezas, pases de baile y maneras que traen honda la pena. ¡Anda jaleo!, ¡anda…! Flores de corona blanca, azahar de novia al alba. Pasaron los nobles tiempos de lo tranquilo y lo quieto, la inocencia ya es un cuento. ¡Anda jaleo!, ¡anda…! Flores de corona blanca, azahar de novia al alba.   Los vuelos de los mantones, que del cuello son colores, al aire trazan dolores,   ¡Anda jaleo!, ¡anda…!   Flores de corona blanca, azahar de novia al alba.   Trajes de noche que acaba, negro de la luna clara en luceros sobre el malva.   ¡Anda jaleo!, ¡anda…!   Flores de corona blanca, azahar de novia al alba.

Sobre la piel del tiempo   (Por Nártleb Ocsicnarf -2012/06/23) En la piel del tiempo llevamos la recua de todo momento y todas sus deudas. Escamas de un lienzo que llevan mil lenguas y que en sus tejuelos van puestas sus deudas. Piel de suave terciopelo o dura capa de células, en verdades o libelos, es tu trama hecha de deudas. Piel de todo nuestro tiempo, cuánto más tiene más mengua, cuánto menos lleva impreso es menos vida y más deuda. En la piel del tiempo llevamos la recua de todo momento y todas sus deudas. Los pliegues y las grietas, cicatrices eternas, que nos hablan del viento sobre la piel del tiempo. Si pellejo o cuero, cáscara o corteza, máscara u hollejo, fárfara o cubierta… siempre cápsula del tiempo de todo lo que fue nuestro y de cuanto quedo fuera por los vientos y sus vueltas. Y, llegado el momento es nuestra piel completa la que cuenta los hechos en el tiempo y sin fechas...

Niños en Siria... y no hay risas... Por Nártleb -27 de mayo de 2012- Un recuerdo por la masacre de 32 niños sirios a manos de 'su gobierno' el 26 de mayo de 2012... Hilos de sangre... Tras las risas vino el grito... Tras ello, el silencio... ¿Dónde están los niños? Se desgarra el alma, no hay consuelo. Una madre brama, después el silencio. Un padre llora tras la rabia y siempre el silencio. Anidan odios. Se fueron inocentes, dejaron para toda una vida un vacío en tanta gente... Y... los odios anidan. Pequeños cuerpos, inocente sangre, testigos precoces del hombre salvaje. Testigos postreros, padres y madres, en sordas voces maldicen tanto rebate por tanto inhumano... ¡Sus niños matados! Un escalofrío me alarma, es el vacío del alma, la indolencia al dolor, la ausencia de lo humano. ¡Es la bestia feroz!, amamanta y va criando camadas con fervor; su alimento, rencor, felonía, tiranía y muerte... Cada vez come más gente en sus ubres de d...

Perversos Juegos Inhumanos… (Por Nártleb – Anihcuahc-Abril’2012)   Perversos juegos inhumanos, que sembrados sin alma, sin conciencia se muestran claros en las propicias noches estrelladas.    Una bóveda de satén bizarro nos muestra caminos de luces antes del alba. Son luceros lejanos y son brillantes astros, roban retinas, roban los ojos y su alma, son voluble estampa, quedando en miradas codiciosas, miradas del joven córvido que dentro llevamos…    Y, llega la aurora clara, y pasan los días de los años… Y, de pronto se adivinan crepúsculos granas, horizontes púrpuras en augurios interesados. Son, por realidades cotidianas olvidadas, presagios en oscuros ocasos. Lunas llenas de la luz robada, manto de los brillos oculto o tapado por nubes de traídas borrascas…    Ya lloran los ojos negros y nublados, ya vuelan las córvidas voluntades sin fianzas. ¿Pasó todo tiempo de codicias y frenesís caro...