Ojos de infancia

Voy oyendo la radio y se me parte el alma …

Tiene cuatro añitos y va cogida de la mano de sus abuelos.

En la soledad del país del hielo, la madre, el trabajo y las lágrimas.

Lágrimas de una madre

en los filos del hielo,

angustias de unos abuelos

que mecen una cuna en lo lejos.

Una sonrisa inocente,

son espumas blancas

de olas batientes

en perpetuas rocas.

Desde ventanas pacientes

de patriarcas longevos

en los bordes dolientes

de un acantilado incierto.

Allá en el confín de las leguas

una madre exiliada a la fuerza

por la vida, la faena y el sustento;

que mandar, manda la pobreza.

Acá con los pies en el ‘patrio’ suelo,

cogida de ambas manos,

por sus abuelos ancianos,

una niña da sus primeros pasos.

Dos luceros se asoman

a un índigo lienzo,

y en infantes desvaríos

rompen miles de cabriolas

en espumas de arco iris;

y, en quimeras de una niña,

sobre las negras rocas

son los trazos y los ecos

que dibujan en el blanco

a una madre y su risa.

Son los pasos pequeñitos

que quisieran subirse a las olas,

que sueñan con hacer un senda sin huellas

hasta el confín de la calma del mar,

allá donde el sol se acuesta

donde ella sabe que le espera su mamá.

Y los ojos sabios

acompañan las quimeras,

miran al confín

en los ojos de la nena…

y, una pizca de sal rueda.

Rabia y pena de los sueños de una era,

de los futuros que se fueron,

de la marcha de una hija,

de la soledad de su niña y de ella.

En los brazos de un abuelo,

en la retina de una madre y abuela

van los sueños y la lucha por la vida,

va la niña tranquila y dormida.

Dos madres y dos hijas

carambolas de una vida,

de una crónica y sus vueltas

que la historia ya no es nueva

que ya es vieja letanía.

En los trazos biográficos

y en las ya dejadas huellas

en un realismo nada mágico

es la inicua y fiel miseria;

en los hilos de esta historia

una madre con su pena,

una niña y su memoria

los abuelos y la nieta…

Un país y su yerma tierra

por las manos codiciosas,

son hordas de vidas rotas

por perros y lobos de ahora.

Por todo esto,

por lo de ayer y lo de hoy,

por el tiempo deshecho

en las manos de duendes perversos,

yo, que puedo, ni vengo ni voy,

aquí plantado quedo

en la lucha de mañana desde hoy,

Y, es que siempre tañen los mismos rezos,

mas no habrían de ser tan tercos

ante los ojos de la infancia y sus sueños.

Y, por ello…

Letanías de tiranos del poder

que sin ser ni Fray ni tampoco Luis,

aunque se vuele el día, a saber,

tu pie no se mueva ni un pie de ahí.